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Valère la Galère : T'es qui toi ?

Ce soir, loin d'être du réchauffé, c'est Buffet Froid.

Un Valère au summum de sa (mé)forme.

A mourir...

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T'es qui toi ?

Vous connaissez celle du mec qui se donne la mort pour enfin exister ?
Canon au fond de la gorge, pouce sur la gâchette, c’est une fin mémorable qu’il prépare à son entourage (ou ce qu’il en reste) : un bon suicide bien traumatisant qui forcera un deuil long et douloureux. Eclaté le caisson, mouchetés de cervelle et de sang les murs blancs de son putain d’appartement. Trois jours pour tout nettoyer. La nouvelle parviendra peut-être jusqu’au bureau du big boss de la société immobilière qui lui loue la piaule. Il sera, pendant quelques semaines ou quelques mois, un peu plus qu’un numéro de compte sur une ligne de crédit.
Finis les abattoirs, il s’abat lui-même.
Prend l’ascenseur pour le ciel.
Se pointe à la porte du barbu. Toque trois fois.
La porte s’ouvre sur l’air suspicieux du grand patron.
« Dieu ?
- Mouais… mais t’es qui toi ? »
Fin de l’histoire. Aucun rire dans l’assemblée. L’homme est mort pour des clous.

J’ai souvent envisagé le suicide. En cela, je ne suis pas très différent de mes congénères : ça nous traverse à tous l’esprit, à un moment ou à un autre. L’accident, c’est le passage à l’acte. Ouais l’accident, parce que le suicide est une connerie, pas monumentale, non, juste une connerie, aussi grosse que toutes celles qui parsèment notre existence, et qu’il nous prend, parfois ou pas, de regretter. La seule différence : pas de regret pour cette dernière.
T’as la bonne arme, la bonne corde, t’es en face de la bonne fenêtre au bon moment. Rien de bien méchant. Pas moins fortuit qu’une clope allumée dans un virage et le camion qui déboule en face.

Moi, c’est les médocs. Valium.
Prescription en vue d’un arrêt définitif de la boisson, en plus des six pilules à prendre par jour et qui sont censées te dégouter de l’alcool. Bien, non ? Z’êtes fiers de moi ?
Quand le toubib m’a expliqué les doses, j’ai demandé :
« Et combien par TS ?
- Pas plus d’une plaquette, il a répondu d’un sourire bien plus jaune que ses dents. »
Pauv’ toubib. C’est pas les deux que je viens d’avaler qui vont lui aider à arrêter la clope. Si j’avais su, je lui aurais écrit une lettre avant le grand départ.

Les nuages ont changé trois fois de couleur depuis que je suis mort.

Rose pâle imbécile qui dévale sur ma vie, plante racines en terre,
brunes, brunes ou blondes à deux décades, prénoms baveux sur mes silences
à peine noueux, tri des âmes, poil de septembre entre les dents, furoncle rougissant d’angoisse, odeur de souffre dans les rues pourrissantes, haleine
haleine fétide de la faucheuse sur ma tempe, regrets absurdes,
attente, attente,
…et dernier souffle du cœur,…
Valium.

Elle m’a quitté mais ce n’est pas pour ça que je me suis donné la mort. Je ne sais pas pourquoi je me suis donné la mort. Le cul, peut-être, le cul. On y revient toujours. Fut-ce une ultime éjaculation au plus profond des limbes de l’abandon ? Un dernier râle envoyé à la gueule béante d’une chair inconnue ? Maigre silhouette qui change de fenêtre à chaque matin… Á certains, ça les fait rêver. Ç’aurait dû au moins me pousser. Á ? Ça ne m’a pas.

Mon corps est en train de pourrir en attendant sa découverte, tandis que patiente mon âme. Qui ? Qui s’inquiétera de mon absence avant les autres ? Elle, elle ou elle ?... Et pourquoi pas lui ?
Pchhiit. Pchhiit. Bouquet de senteurs printanières. Jasmin et lilas. Bombe à chiotte en fait. Ma coloc’ croit que je pue autant que mon cadavre. Elle en parfume le couloir, m’asperge d’oubli, - frappe à la porte,… je ne réponds pas -… m’asperge encore.

Trois jours que j’attends. Mon téléphone a sonné une seule fois et c’était elle. Elle qui m’a mis sur la voie de l’abstinence alcoolique. Elle en qui j’ai joui comme plus jamais (pour le coup…). Elle qui m’apaisait, elle en qui j’avais une totale confiance et qui ne pouvait, cependant, m’accorder la sienne (pour le coup n°2…).
« Tu connais l’avantage et l’inconvénient d’arrêter de boire ?
- Non, dis-moi…
- Quand t’es seul comme un con, accoudé au bar à deux heures du mat, avec une binouze à la main, t’as l’air d’un putain d’alcoolo.

- Et l’inconvénient ?
- Quand t’es seul comme un con, accoudé au bar à deux heures du mat, avec un jus de tomates à la main, tu deviens LE putain d’alcoolo.
- Suffit de plus aller dans les bars…
- Suffit de plus se sentir seul. »
Elle ne m’a pas laissé de message.

Ma daronne ne devrait pas tarder à s’inquiéter. D’habitude, elle m’appelle deux fois par semaine. Quand je ne réponds pas, elle se fait un sang d’encre. C’est pas pour ça qu’elle mettra moins d’un mois à rappliquer sur Paris : elle adore le sang d’encre, c’est avec ça qu’elle a écrit sa vie.

Finalement, c’est un ami qui est venu frapper à ma porte, deux semaines plus tard. Il s’est occupé de mon cadavre en état de décomposition avancée. Mes femmes - celles qui te tirent sur la queue jusqu’à ce que poussent, au sommet de ton crâne, des cornes de diable ou de cocu - ont fait la sourde oreille mais sont quand-même venues se payer une tranche à mon enterrement. Elles en ont profité pour faire connaissance. Très amical au début, puis, quand il a fallu évoquer les responsabilités, ce fut la foire d’empoigne. Clara a tiré les cheveux d’Isabelle qui a mordu ma mère. Joli spectacle.
« Salope, c’est toi qui l’a tué !
- Tu te fous de moi, espèce de pétasse, je l’ai ramassé à la petite cuillère après son divorce !
- Calmez-vous les filles, est intervenue ma mère au bord des larmes, respectez sa mémoire.
- Ta gueule, la vieille, t’es pas la moins coupable. Un stérilet posé un peu plus tôt, et tu lui aurais évité l’abandon primal. »

Alors que le curé balance son sermon à la con, du style « Valère, jeune homme brillant, souffrant au plus profond de son être », mon fantôme se branle la nouille en pleurant, troisième chapelle à droite, au fond de la nef.
Et il leur parle, au curé et à la nouille :
« T’es qui toi ? t’es qui pour savoir ce qu’il y a au fond ? Rien qu’un appendice de notre humanité qui dégénère en chœur, rien qu’un leurre bouffi de vanité, - regarde-toi ! dans ton maintien de marbre blanc et ta tête rougie de sursis, tu baves ta bile bienfaisante sur le visage de ces fidèles, elles qui t’accueillent, la bouche en cœur, puis s’empressent de t’oublier, lorsque la cloche sonne déjà la fin de la vie.
« T’es qui toi, excroissance militaire de mes deux, t’es qui - amuse-bouche solitaire -, pour t’être jamais fait à la vie à deux ? Pourquoi on t’aime qu’un temps ? Pourquoi on t’aime autant ? Tu rabotes les âmes, tu rabotes les corps, et tu t’en vas, comme un vaurien, tu connais rien à rien, t’as même pas d’couilles dans tes sanglots…
« Ben ouais, t’es qui toi, à mettre le nez où y faut pas, à répandre ta langue sur des chairs impatientes, avides et moites dans leurs recoins les plus obscurs, brûlantes d’accueillir en elles la suavité d’une manne céleste, de fluides impériaux pourtant pollués d’angoisse, mais…
non !
accomplis ton devoir !
fais-les grandir dans ta jouissance,
à travers la révulsion de leurs yeux, leur transe,
ta chair fasse de son mieux
pour combler leur divine appétence,
glisse ton pieu dans leur cœur
et leur corps, pas d’autre dieu
pas d’autre danse sur cette terre, pas de filet
dans leurs yeux - plonge ! -
résous-toi ! - jouis ! - tu ne seras pas père, - mal d’éternité orgasmique, prostate humaine, fragrances
d’absolu, fleurs suintantes, sperme
de bison sur leurs âmes-septième ciel,
blancheurs impies
dans leurs cales
de navires
sur le départ,
et puis...
matins d’exil…»
Dans son cercueil, devant l’autel, mon cadavre a tressailli… puis on a vu, entre ses jambes, une tache imbiber le costume dont on l’avait recouvert.
Le curé à dit « oups… ».
L’assemblée a dit « oh… ».
Dieu a dit « c’est les nerfs ».
J’eusse préféré qu’on m’incinère.

Dernière modification le : 11/12/2010 @ 19:15
Catégorie : LIBRE

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Dernière mise à jour le 25/03/2016


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